Cruzamento;

Duas pessoas anônimas, com relógio e sem relógio, cruzaram-se na grande avenida cheia de prédios. Perguntaram-se as horas e foram para suas casas - com muitas palavras a serem ditas enforcadas em gravatas tão lisas e sóbrias que estampadas de solidão. Mas não foram só elas que se esqueceram. Delas nós também nos esqueceremos porque nenhuma - a de relógio ou a sem relógio - faz parte dessa história. Apenas passaram pela cena, como as milhares de pessoas que atravessam o nosso caminho e que, nem por isso, fazem parte da nossa vida.

Não iremos mais vê-las em primeiro plano. Estarão em algum lugar da cidade, em prédios que, por economia de tempo e de espaço, já adormecem em pé, minúsculos ao redor do Sol e gigantescos ao lado do formigueiro. Um formigueiro que passa, que gira, que pressa. Pessoas como frescas pinceladas. Não distinguimos a cor do cabelo, o brilho dos olhos, a face disforme. Estamos tontos de tanto rodar e rodar. Mas abrupto tudo pára

- e enxergamos um rosto. Apenas um rosto através da lente. Um rosto nitidamente enfiado nas páginas de um livro. O único rosto que não se desmanchou na tinta que todos os outros formaram, na força centrípeta do nosso giro panorâmico. Por alguma razão estranha - ou seria coincidência? - aquela pessoa também nos viu e correu os olhos pela página. Aquela que poderia fechar o livro a qualquer momento. Aquela que poderia jogá-lo sobre a estante e espremê-lo entre os clássicos, humilhando-o por toda a sua constrangedora imaturidade. Aquela que poderia deixar o livro ali, esquecido e amassado, na recém prosa de suportar gigantes. (…)